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    “好喝吗？”

    朱元璋问。

    “好喝。”

    “那就多喝点。”

    朱元璋说。

    “朕让御膳房天天给你熬。”

    朱元璋自己也舀了半碗。

    就着碟子里那根腌瓜。

    呼噜呼噜，喝下去了。

    甜的。

    他一个字没说。

    没说“甜”。

    也没说“太甜”。

    边上垂手伺候的宋德全。

    眼眶忽然就热了。

    “太甜了”三个字，万岁爷有半个月没说了。

    今儿这碗，是他自己舀的。

    朱标抬起头。

    看着朱元璋。

    朱元璋正低头喝粥。

    就着那只缺口碗。

    喝得呼噜呼噜的。

    吸溜有声。

    一点都不讲究。

    一点皇帝的样子都没有。

    可朱标觉得——

    这是他见过的，父皇最像父亲的样子。

    “父皇。”

    他说。

    “谢谢您。”

    朱元璋抬起头。

    看了他一眼。

    然后摆了摆手：

    “谢什么谢。吃你的粥。”

    朱标笑了。

    他低下头。

    继续喝粥。

    喝了两口。

    忽然又说：

    “父皇。”

    “又怎么了？”

    “儿臣那幅画，挂得有点歪。您哪天有空，帮儿臣看看正不正？”

    朱元璋愣了一下。

    然后他别过头去。

    嘴角，微微翘了一下。

    那个翘起的弧度很小。

    藏在花白的胡子里。

    藏在晨光里。

    可朱标看见了。

    “朕忙得很。等有空再说。”

    “那儿臣等您。”

    “行了行了，吃你的粥。”

    朱标笑了。

    他端起碗。

    把剩下的粥，一口喝完了。

    殿外，天色渐渐亮了。

    雾散了。

    晨光从窗棂间漏进来。

    一道一道。

    金红的。

    落在案上。

    落在粥碗上。

    落在父子二人身上。

    檐角，风又起了。

    那枚铜铃被风拨了一下。

    铃舌荡开。

    撞上铜壁。

    “叮——”

    响了。

    清清脆脆的一声。

    穿过晨雾。

    传出去很远。

    乾清宫，醒了。

    那天夜里，朱元璋独自坐在灯下。

    他从匣子里，把那封出走信又取了出来。

    信纸已经起了毛边。

    被他的手，翻过太多遍了。
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